Capítulo 4 - El dominio de Buchimaru

Años después...

El heya Shiranui vibraba de actividad.

Gritos secos. Cuerpos chocando. El golpeteo rítmico de pies contra la tierra. El aire era espeso, saturado por el calor corporal y el sudor. Un olor agrio, denso, puramente masculino lo cubría todo: el olor de cuerpos grandes en lucha, de piel húmeda y de mawashis empapados, de esfuerzo.

Más de una docena de rikishis entrenaban con intensidad. Cada uno enfocado en su cuerpo, su fuerza, su combate. Algunos alzaban las piernas en un shiko perfectamente ejecutado, golpeando el suelo con tal fuerza que la tierra temblaba. Otros se enfrentaban en parejas, practicando agarres, empujones, entradas. Había quienes hacían matawari, forzando la apertura de sus caderas. Otros levantaban peso improvisado. Algunos golpeaban postes de madera con repetidos teppo, endureciendo los hombros, puliendo su embestida.

El barro se pegaba a los tobillos. El sudor corría por los pechos y espaldas anchas, se metía entre los vellos, bajaba por los vientres tensos, hasta empapar el mawashi y salpicar el suelo.

Pero, uno a uno, los cuerpos en movimiento comenzaban a detenerse.

Los cuellos se giraban.

Las respiraciones se contenían hacia el dohyo. Porque ahí estaba él.

Buchimaru.

Ya no era el muchacho tímido de antes. Ahora era una masa viva de fuerza.

Un hipopótamo adulto, de piel gruesa, curtida por los años de entrenamiento, y vello negro que lo cubría casi por completo, igual que a su padre. Su cuerpo era corpulento, rotundo, una bestia en toda regla. Parecía simplemente gordo a primera vista, pero al moverse se revelaban los músculos bajo la grasa: firmes, tensos, como raíces bajo la tierra húmeda.

La barriga colgaba imponente, densa, sólida como una piedra. Cada paso hacía que se bamboleara, como si marcara el ritmo del suelo bajo él. Era un cuerpo hecho para resistir y aplastar.

Su mawashi, que alguna vez fue blanco, ahora tenía un tono amarillento, manchado por el sudor, la tierra y los combates. Se le hundía profundamente entre los pliegues de las caderas, grueso y apretado, marcado por la tensión constante del cuerpo que abrazaba. Estaba completamente empapado. Su cuerpo brillaba por el sudor que le bajaba por la espalda, y escurría por los costados hasta sus gruesos muslos.

Los pliegues de su piel atrapaban el calor, lo conservaban y lo expulsaban como un horno viviente. Buchimaru era como una montaña al rojo vivo, una bestia de piedra envuelta en vapor. Cada movimiento suyo llenaba el aire con ese olor agrio y salado de un cuerpo trabajado, de un rikishi en su madurez.

Esa mañana, tres ya habían caído ante él. Uno tras otro. Aplastados. Humillados.

Y ahora, su mirada se posaba en un cuarto.

Un lobo joven. Nuevo en el heya. Delgado pero fuerte. Pelaje corto, orejas tiesas... y una cola que bajaba sin que él lo notara. El miedo estaba ahí, flotando en su gesto nervioso.

-Anda, entra conmigo al dohyō, pequeño -dijo Buchimaru con una sonrisa que no engañaba. Amable solo en apariencia, pero con una vibración maliciosa en su voz, como quien saborea algo que sabe que va a romper.

Lo empujó con la panza: una masa húmeda, ardiente, que golpeó como una pared de carne. El empujón no fue fuerte, pero lo suficiente para hacer retroceder al lobo, hasta el borde del círculo.

Y antes de que pudiera huir, Buchimaru le pasó un brazo enorme por encima de los hombros, como si fueran viejos amigos. Pero era una llave sutil, invisible: no iba a dejarlo salir.

-Solo un poco de diversión -dijo con tono bajo, girando el cuello con un crujido-. No seas tímido. Necesitas entrenar con alguien de mi nivel...

Los demás se detuvieron por completo. Todos atentos. Algunos se acercaban al dohyō. Otros solo observaban desde donde estaban. El sonido de la respiración pesada aún flotaba en el aire, caliente, cargado de vapor salado.

Desde un rincón, sobre una plataforma de madera, Daigozan observaba. Sentado en su cojín de futón, la pipa encendida entre los dedos. Fumaba con calma. El humo subía en una línea recta, casi ceremonial. No decía nada. Solo miraba. Pero su mirada lo abarcaba todo.

Uno de los jabalíes mayores, con experiencia en el heya, dio un paso al frente y se colocó como árbitro. Sus ojos se movieron entre los dos luchadores. El silencio era total.

-¡Hajime! -gritó un rikishi jabalí, que haría de arbitro.

Buchimaru ya estaba en el centro del dohyō, en posición, con un puño apoyado sobre la tierra. Su enorme cuerpo permanecía inmóvil, como una montaña a punto de deslizarse. El sudor le bajaba por la frente, por los brazos, empapando aún más su mawashi blanco, que se ceñía como una cuerda tensa a su cintura.

El joven lobo respiró hondo. Se acercó con cautela. Intentaba convencerse de que podía resistir, de que todo era solo entrenamiento, pero cuando sus ojos conectaron con los de Buchimaru... todo cambió. En esa mirada no había compasión. Había fuego. Una intensidad salvaje que lo hizo temblar.

El lobo colocó su primer puño en el suelo. Dudó. Las respiraciones contenidas de los demás rikishi se sentían alrededor. Sabía que solo faltaba su segundo puño... y que no habría vuelta atrás.

Buchimaru ya tenía ambos puños firmes sobre la tierra. Inmóvil. Esperando. Sin apartar la mirada.

Finalmente, el lobo colocó el segundo.

-¡Hakkeyoi! -bramó el jabalí.

El lobo intentó lanzarse hacia adelante, pero apenas dio el primer paso, su hocico chocó contra algo duro, caliente y húmedo: el antebrazo de Buchimaru. Fue como chocar contra una columna de piedra cubierta en vapor. Un golpe seco, que lo desestabilizó.

Entonces, todo pasó en segundos.

Buchimaru lo recibió con el cuerpo entero. Su pecho sudoroso se estampó contra el del lobo con una fuerza brutal. Lo atrapó con ambos brazos, sujetándolo por el mawashi con firmeza, sin dejarle espacio para reaccionar. Con un gruñido profundo, flexionó las piernas y lo alzó ligeramente del suelo.

El rikishi más joven apenas pudo resistirse antes de que la técnica se completara.

Era una variante brutal del Yori-taoshi: una proyección por aplastamiento. Con el agarre del mawashi firme como un abrazo posesivo y los pies clavados en la tierra como raíces, Buchimaru empujó con todo su peso, elevándolo apenas unos centímetros más, sintiendo cómo cada músculo suyo vibraba en tensión y deseo contenido. Luego, con un giro torpe pero implacable, lo dejó caer contra el dohyō con un estrépito seco y contundente. Carne contra barro. El aire se llenó del olor a sudor salado y tierra removida.

Pero eso no fue todo.

Buchimaru no se apartó. Se dejó caer, pesado y decidido, sobre el rival rendido. Su panza, cálida y firme, aplastó el torso liviano del lobo como una marca indiscutible de poder. Su pecho resbaladizo cubrió por completo el rostro ajeno, el calor intenso de su cuerpo invadiendo cada espacio, cada aliento. Piel sudorosa rozando piel sudorosa, mawashi contra mawashi, un contacto íntimo y brutal. El jadeo ahogado del lobo se mezcló con el propio, resonando como un latido compartido.

Uno... dos... tres...

Cinco... siete...

Buchimaru permanecía inmóvil, absorbiendo cada segundo del dominio. La excitación se colaba en sus venas con cada pulso, el placer crudo de tener al otro bajo su peso, atrapado, vulnerable. El olor profundo y primal del cuerpo sometido, la mezcla de esfuerzo y sumisión, todo eso lo encendía. Marcaba su territorio, sí, pero también su deseo: la lucha convertida en un ritual de posesión y entrega.

Buchimaru no se movía. Sabía exactamente cuánto tiempo podía quedarse. Disfrutaba del control, del calor compartido por la lucha, del olor que despedía el cuerpo vencido de otro macho bajo el suyo.

Finalmente, con un gruñido grave y satisfecho que parecía nacer desde las entrañas, se irguió. se levantó sin apuro. Ni demasiado rápido como para parecer nervioso, ni tan lento como para levantar sospechas. Su cuerpo brillaba de sudor, la piel reluciente y vibrante. Se dio una palmada firme sobre el vientre, como un tambor húmedo que acaba de resonar en la batalla. salpicando gotas de sudor por aire.

-¿A qué fue divertido, eh, cachorro? -murmuró con voz ronca, cargada de burla -. Suerte para la próxima.

El joven lobo yacía en el suelo tumbado, con la mirada clavada en el techo, la boca entreabierta, jadeando con esfuerzo. Respiraba como si hubiera sido arrojado a lo más hondo del mar y aún intentara llegar a la superficie. Su cuerpo temblaba, empapado en sudor y humillación... y sin embargo, algo más se alzaba entre sus piernas.

El abultamiento en su entrepierna era evidente. Se escapaba por un costado del mawashi, duro, tenso, traicionando cualquier intento de ocultar lo que había sentido al ser dominado. Buchimaru lo había sentido antes, cuando aún lo aplastaba. Y ahora lo veía. Lo contemplaba con gusto. Sin pudor.

Sonrió, satisfecho.

Ese calor... ese tipo de reacción era su favorita. No solo lo excitaba: lo encendía. Porque no había placer más profundo para Buchimaru que sentir al rival vencido... excitado. Rendido por dentro y por fuera.

Esa noche, no lo dejaría ir.

Como superior del grupo, tenía privilegios. Autoridad. Costumbres que nadie se atrevía a cuestionar. Los novatos sabían lo que significaba cuando Buchimaru los elegía para "asistirlo" después de un combate: acompañarlo a las duchas, frotarle la espalda, cargarle la toalla, limpiar su cuerpo de sudor y barro. Era tradición... o al menos así lo decían. Y si el asistente se sonrojaba o no sabía dónde mirar mientras Buchimaru lo observaba en silencio, eso ya era parte del ritual.

Esa noche, ese cachorro sería suyo. No por la fuerza, sino por ese fuego que ya ardía entre sus piernas. Por esa entrega muda que Buchimaru reconocía mejor que nadie. Le enseñaría lo que significaba estar debajo de un verdadero rikishi... dentro y fuera del dohyō.

Con un último vistazo al lobo tendido, Buchimaru soltó un leve gruñido satisfecho y murmuró:

-Prepárate para las duchas, cachorro. Vas a aprender cómo se honra a un vencedor.

Y con paso lento, poderoso, abandonó el círculo, dejando tras de sí el olor espeso de la lucha... y una promesa ardiente colgando en el aire.

Buchimaru apenas había dado un par de pasos fuera del ring cuando una mano pesada, firme como una losa caliente, se posó en su hombro. No lo detuvo. Lo marcó.

Era Gekitora.

El tigre corpulento no dijo una sola palabra. Su garra curtida le dio una palmada densa y áspera, cargada de orgullo callado. El contacto fue breve pero contundente, como una firma sobre la carne. Él lo había formado. No solo lo había enseñado a luchar, sino a girar la violencia en placer, a gobernar con el cuerpo, a disfrutar el dominio, el contacto, el sudor compartido, el estremecimiento brutal de dos cuerpos chocando con intención.

Cuando Buchimaru llegó por primera vez al heya, era apenas un hipopótamo blandito, redondo, torpe, con más peso que fuerza y más timidez que carácter. Gekitora lo había endurecido a golpes, a empujones y jadeos, haciéndole descubrir en el dolor, el esfuerzo y el cuerpo a cuerpo... algo más. Algo más profundo. Más adictivo.

La lucha era gozo, le había dicho una vez mientras lo lanzaba al suelo con todo su peso. Y Buchimaru lo había entendido con los pulmones aplastados y la entrepierna encendida. Desde entonces, cada combate tenía un sabor distinto para él: el sabor del sudor, del control, del deseo que se marcaba en los cuerpos.

Ahora, mientras su pupilo se dirigía a la zona de pesas -con los músculos tensos, el vientre brillante de sudor, el cuerpo aún vibrando por la lucha- Gekitora avanzó hacia el centro del dohyō con la autoridad de un dios que camina entre mortales.

Su cuerpo era una montaña de músculo y pelaje anaranjado. El mawashi blanco amarillento que lo ceñía -idéntico al de Buchimaru- parecía una extensión natural de su piel. Era un uniforme de dominio.

Al llegar al centro, encontró al lobo aún tumbado, derrotado, jadeante. Lo miró desde arriba con desprecio y sin esfuerzo lo empujó fuera del círculo con el pie. Como quien aparta algo que ya no sirve.

El mensaje era claro: aquí mandan los que saben resistir. Los que saben gozar del combate, no solo sobrevivirlo.

Gekitora levantó la mirada.

-¡Anímense! -rugió con voz grave y vibrante, como un trueno que retumba en las costillas-. ¿Quién se atreve a enfrentarse a mí?

Daigozan exhaló una bocanada de humo espeso que se perdió en el aire denso del heya. No pronunció una sola palabra, pero sus ojos feroces no se apartaban ni un instante de su pupilo.

El viejo león reposaba en la plataforma de madera, sentado en su futón, la pipa humeante entre los dedos, vigilando todo con paciencia y sabiduría de años. Cada movimiento, cada respiración de Buchimaru quedaba grabada en su memoria.

Daigozan seguía con la mirada fija en Buchimaru mientras éste se inclinaba para tomar una pesa. Su cuerpo macizo aún chorreaba sudor, los músculos tensos y vibrantes por el esfuerzo. No era solo un joven fuerte. Era una criatura endurecida, marcada y moldeada por deseo, disciplina y fuerza bruta.

Todos los días analizaba cada provocación, cada técnica, cada forma en la que Buchimaru se imponía en el dohyō. Pero solo observaba, sin intervenir, sin romper el ritmo. No todavía.

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Chapter 4 - Buchimaru's Domain

Years Later...

The Shiranui heya thrummed with activity.

Dry shouts. Bodies colliding. The rhythmic pounding of feet against the earth. The air was thick, saturated with body heat and sweat. A sour, dense, purely masculine smell permeated everything: the scent of large bodies fighting, of damp skin and soaked mawashis, of exertion.

More than a dozen rikishis trained intensely. Each focused on their body, their strength, their combat. Some raised their legs in a perfectly executed shiko, striking the ground with such force that the earth shook. Others faced each other in pairs, practicing grabs, pushes, and entrances. Some performed matawari, forcing their hips open. Others lifted improvised weights. Some struck wooden poles with repeated teppo, hardening their shoulders, honing their charge.

Mud clung to their ankles. Sweat trickled down their broad chests and backs, soaking into the hairs, running down their taut bellies, soaking the mawashi and splashing onto the ground.

But, one by one, the moving bodies began to stop.

Necks turned.

Their breaths caught in their throats toward the dohyo. Because there he was.

Buchimaru.

He was no longer the shy boy he'd been before. Now he was a living mass of strength.

A full-grown hippopotamus, with thick skin, tanned by years of training, and black hair that covered him almost completely, just like his father's. His body was stocky, rotund, a true beast. He seemed merely fat at first glance, but as he moved, the muscles beneath the fat were revealed: firm, taut, like roots beneath the damp earth.

His belly hung imposingly, dense, solid as a stone. Every step made him sway, as if marking the rhythm of the ground beneath him. He was a body made to endure and crush.

His mawashi, once white, now had a yellowish hue, stained by sweat, dirt, and combat. It dug deep into the creases of his hips, thick and tight, marked by the constant tension of the body it embraced. He was completely drenched. His body glistened with sweat running down his back and trickling down his sides to his thick thighs.

The folds of his skin trapped heat, retaining it and expelling it like a living furnace. Buchimaru was like a red-hot mountain, a stone beast enveloped in steam. His every movement filled the air with that sour, salty smell of a worked body, of a rikishi in his prime.

That morning, three had already fallen before him. One after another. Crushed. Humiliated.

And now, his gaze fell on a room.

A young wolf. New to the heya. Thin but strong. Short fur, pricked ears... and a tail that dipped without him noticing. The fear was there, floating in his nervous expression.

"Come on, come with me to the dohyō, little one," Buchimaru said with a smile that wasn't deceiving. Friendly only in appearance, but with a malicious vibration in his voice, like someone tasting something they know is about to break.

He pushed him with his belly: a wet, burning mass that hit like a wall of flesh. The push wasn't strong, but enough to push the wolf back, to the edge of the circle.

And before he could flee, Buchimaru put a huge arm around his shoulders, as if they were old friends. But it was a subtle, invisible lock: he wasn't going to let him out.

"Just a little fun," he said quietly, twisting his neck with a crack. Don't be shy. You need to train with someone at my level...

The others stopped completely. All attentive. Some approached the dohyō. Others just watched from where they stood. The sound of heavy breathing still floated in the air, hot and thick with salty steam.

From a corner, on a wooden platform, Daigozan watched. Sitting on his futon cushion, his pipe lit between his fingers, he smoked calmly. The smoke rose in a straight, almost ceremonial line. He said nothing. He just watched. But his gaze took in everything.

One of the older boars, experienced in the heya, stepped forward and positioned himself as referee. His eyes moved between the two fighters. The silence was total.

"Hajime!" shouted a boar rikishi, who would act as referee.

Buchimaru was already in the center of the dohyō, in position, with one fist planted on the ground. His enormous body remained motionless, like a mountain about to slide. Sweat trickled down his forehead and arms, further soaking his white mawashi, which was wrapped like a taut rope around his waist.

The young wolf took a deep breath. He approached cautiously. He tried to convince himself that he could resist, that it was all just training, but when his eyes connected with Buchimaru's... everything changed. There was no compassion in that gaze. There was fire. A savage intensity that made him tremble.

The wolf placed his first fist on the ground. He hesitated. The other rikishi's bated breaths could be heard around him. He knew only his second fist was missing... and there would be no turning back.

Buchimaru already had both fists firmly planted on the ground. Motionless. Waiting. Without looking away.

Finally, the wolf placed his second.

"Hakkeyoi!" bellowed the boar.

The wolf tried to lunge forward, but barely took the first step when his snout collided with something hard, hot, and wet: Buchimaru's forearm. It was like colliding with a steamy stone column. A sharp blow that destabilized him.

Then, everything happened in seconds.

Buchimaru met him with his entire body. His sweaty chest slammed against the wolf's with brutal force. He caught him with both arms, holding him firmly by the mawashi, giving him no room to react. With a deep growl, he flexed his legs and lifted him slightly off the ground.

The younger rikishi could barely resist before the technique was completed.

It was a brutal variation of the Yori-taoshi: a crushing throw. With the mawashi's grip firm like a possessive embrace and his feet rooted into the earth, Buchimaru pushed with all his weight, lifting him just a few inches higher, feeling every muscle vibrate with tension and suppressed desire. Then, with a clumsy but relentless twist, he brought him crashing down against the dohyō with a dry, resounding crash. Flesh against mud. The air was filled with the smell of salty sweat and disturbed earth.

But that wasn't all.

Buchimaru didn't back down. He dropped, heavy and determined, onto the surrendered opponent. His belly, warm and firm, crushed the wolf's light torso like an indisputable mark of power. His slick chest completely covered the other's face, the intense heat of his body invading every space, every breath. Sweaty skin brushing against sweaty skin, mawashi against mawashi, an intimate and brutal contact. The wolf's muffled panting mingled with his own, resonating like a shared heartbeat.

One... two... three...

Five... seven...

Buchimaru remained motionless, absorbing every second of dominance. Arousal seeped into his veins with each pulse, the raw pleasure of having the other beneath him, trapped, vulnerable. The deep, primal scent of the subdued body, the mix of effort and submission, all of it turned him on. It marked his territory, yes, but also his desire: the fight turned into a ritual of possession and surrender.

Buchimaru didn't move. He knew exactly how long he could stay. He relished the control, the shared heat of the fight, the scent of another male's defeated body beneath his own.

Finally, with a deep, satisfied growl that seemed to come from deep within, he straightened. He stood up without haste. Not too fast as to appear nervous, nor so slow as to arouse suspicion. His body glistened with sweat, his skin shiny and vibrant. He slapped his belly firmly, like a wet drum that has just resonated in battle, splattering beads of sweat for air.

"Wasn't that fun, huh, pup?" he murmured in a husky voice, thick with mockery. "Good luck next time."

The young wolf lay sprawled on the floor, staring up at the ceiling, mouth half open, panting heavily. He breathed as if he'd been thrown to the depths of the sea and was still trying to reach the surface. His body trembled, drenched in sweat and humiliation... and yet, something else rose between his legs.


The bulge in his groin was evident. It escaped from the side of the mawashi, hard, tense, betraying any attempt to hide what he'd felt when he was dominated. Buchimaru had felt it before, when he was still crushing him. And now he saw it. He watched it with pleasure. Without shame.

He smiled, satisfied.

That heat... that kind of reaction was his favorite. It didn't just excite him: it turned him on. Because there was no deeper pleasure for Buchimaru than feeling his defeated opponent... aroused. Surrendered inside and out.

Tonight, he wouldn't let him go.

As the superior of the group, he had privileges. Authority. Customs that no one dared question. The rookies knew what it meant when Buchimaru chose them to "assist" him after a fight: accompany him to the showers, rub his back, carry his towel, clean his body of sweat and mud. It was tradition... or so they said. And if the assistant blushed or didn't know where to look while Buchimaru silently watched him, that was already part of the ritual.

Tonight, that pup would be his. Not by force, but by that fire already burning between his legs. By that silent devotion that Buchimaru recognized better than anyone. He would teach him what it meant to be beneath a true rikishi... inside and outside the dohyō.

With one last glance at the prone wolf, Buchimaru let out a low, satisfied growl and murmured:

"Get ready for the showers, pup. You'll learn how to honor a victor."

And with a slow, powerful stride, he left the circle, leaving behind the thick scent of fighting... and a burning promise hanging in the air.

Buchimaru had barely taken a couple of steps out of the ring when a heavy hand, firm as a hot slab, landed on his shoulder. It didn't stop him. It marked him.

It was Gekitora.

The burly tiger didn't say a word. His weathered paw slapped him hard and rough, laden with quiet pride. The contact was brief but powerful, like a signature on flesh. He had trained him. He had taught him not only to fight, but to turn violence into pleasure, to rule with his body, to enjoy dominance, contact, shared sweat, the brutal shudder of two bodies colliding with intent.

When Buchimaru first arrived at the heya, he was just a soft, round, clumsy hippopotamus, with more weight than strength and more timidity than character. Gekitora had toughened him with blows, shoves, and gasps, making him discover in pain, effort, and close combat... something more. Something deeper. More addictive.

Fighting was joy, he had told him once as he threw him to the ground with all his weight. And Buchimaru had understood it with his lungs crushed and his groin burning. From then on, each fight had a different flavor for him: the taste of sweat, of control, of desire etched in their bodies.

Now, as his pupil headed to the weight room—his muscles tense, his stomach glistening with sweat, his body still vibrating from the fight—Gekitora advanced toward the center of the dohyō with the authority of a god walking among mortals.

His body was a mountain of muscle and orange fur. The yellowish-white mawashi that encased him—identical to Buchimaru's—seemed like a natural extension of his skin. It was a uniform of dominance.

When he reached the center, he found the wolf still lying there, defeated, panting. He looked down on him with contempt and effortlessly pushed him out of the circle with his foot, like someone pushing away something that no longer serves a purpose.

The message was clear: those who know how to endure rule here. Those who know how to enjoy combat, not just survive it.

Gekitora looked up.

"Come on!" he roared in a deep, vibrant voice, like thunder rumbling in the ribs. "Who dares to face me?"

Daigozan exhaled a lungful of thick smoke that was lost in the dense air of the heya. He didn't utter a single word, but his fierce eyes never left his pupil.

The old lion rested on the wooden platform, sitting on his futon, his pipe smoking between his fingers, watching everything with the patience and wisdom of years. Buchimaru's every movement, every breath was etched in his memory.

Daigozan continued to stare at Buchimaru as he bent down to pick up a weight. His massive body was still dripping with sweat, his muscles tense and vibrating with exertion. He wasn't just a strong young man. He was a hardened creature, marked and molded by desire, discipline, and brute strength.

Every day, he analyzed every provocation, every technique, every way Buchimaru asserted himself on the dohyō. But he just watched, without intervening, without breaking the rhythm. Not yet.