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Encuentro a mis muertos, piecitas de luz atrapadas en las flores. De voz salobre y corbatas sobrias.
Quiero a mis muertos deshilachados y apolillados, con sus olores de polvo y cera de vela. Ojos hundidos y marchitas manos, sin herraduras sus caballos, bigotes recortados. Quiero tener a mis muertos sentados en la mecedora, escuchando mis cuentos infames y envenenados versos.
Mis muertos me miran y sus dientes rechinan, ahí van claudicando por la habitación, mis queridos muertos. Estos muertos que no son míos pero los quiero, les guardo las cajitas de música, zapatillas rotas, mesas astilladas donde se sientan a comerse las uñas, quédense recostados mientras maquillo su fría piel, y la podredumbre les mancha el pecho como herrumbre de guadaña olvidada.
Éstos muertos son los que vienen, son míos los gusanos cayendo de los agujeros donde estuvieron sus labios. Doy una rosa a los muertos y me como sus gusanos, henchidos de tejido y cebados con sus ideas.
Pero estos muertos no me quieren como yo a ellos, no me alimentan cuando tengo hambre y no me arropan cuando paso frío. Muertos insolentes, insurrectas piernas que los mueven, zalamero órgano purulento que me contamina la entrada. Muertos por placer, muertos por padecer. Muertos al fin. Mis muertos.
Letters by me © cyndervampire
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Quiero a mis muertos deshilachados y apolillados, con sus olores de polvo y cera de vela. Ojos hundidos y marchitas manos, sin herraduras sus caballos, bigotes recortados. Quiero tener a mis muertos sentados en la mecedora, escuchando mis cuentos infames y envenenados versos.
Mis muertos me miran y sus dientes rechinan, ahí van claudicando por la habitación, mis queridos muertos. Estos muertos que no son míos pero los quiero, les guardo las cajitas de música, zapatillas rotas, mesas astilladas donde se sientan a comerse las uñas, quédense recostados mientras maquillo su fría piel, y la podredumbre les mancha el pecho como herrumbre de guadaña olvidada.
Éstos muertos son los que vienen, son míos los gusanos cayendo de los agujeros donde estuvieron sus labios. Doy una rosa a los muertos y me como sus gusanos, henchidos de tejido y cebados con sus ideas.
Pero estos muertos no me quieren como yo a ellos, no me alimentan cuando tengo hambre y no me arropan cuando paso frío. Muertos insolentes, insurrectas piernas que los mueven, zalamero órgano purulento que me contamina la entrada. Muertos por placer, muertos por padecer. Muertos al fin. Mis muertos.
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