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Caen los ángeles, pajarillos sin cuerpo se precipitan desde el vacío, allá donde la oscuridad los acoge en un manto infinito.
Hojas otoñales que sin alas vuelan arrastradas al lado de las almas agotadas.
Cansadas de su viaje incandescente, donde el tiempo se escurre perezoso, y necias son las manecillas de los relojes invisibles que en etéreos susurros cuentan viejas historias, de memorias que titilantes se aferran a los ires y venires del viento.
No somos de este mundo, somos ajenos y lloramos por la fragilidad del cristal que nos corta la piel en lágrimas.
Pequeñas gotas de añoranzas que en secreto se acumulan detrás de las pestañas, y brillan diáfanas en la retina de cada parpadeo.
Pero ¿y qué es el alma? pregunta un muchacho que yace sobre la nieve, cuyo corazón se congela, y de sus venas la vida se encrespa.
Son las hojas que el viento se lleva, le respondo; sosteniendo los cristales. Mi muerte está próxima y me visto delicada y sonriente para recibir a la dama encapuchada.
Caen los ángeles, pajarillos sin cuerpo. Caen hojas danzantes inspiradas por el beso de la dama, a su lado las almas se reúnen, se crean trajes del color del fuego.
¿Y por qué las almas van junto a las hojas? Pregunta el muchacho de gélido corazón.
Es el otoño que ha llegado. Respondo antes de irme a danzar junto a las hojas ambarinas que me esperan y mi alma se disuelve con el viento, uniéndome para siempre a la brisa que sopla cálida en las tardes de otoño.
Letters by me © cyndervampire
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Hojas otoñales que sin alas vuelan arrastradas al lado de las almas agotadas.
Cansadas de su viaje incandescente, donde el tiempo se escurre perezoso, y necias son las manecillas de los relojes invisibles que en etéreos susurros cuentan viejas historias, de memorias que titilantes se aferran a los ires y venires del viento.
No somos de este mundo, somos ajenos y lloramos por la fragilidad del cristal que nos corta la piel en lágrimas.
Pequeñas gotas de añoranzas que en secreto se acumulan detrás de las pestañas, y brillan diáfanas en la retina de cada parpadeo.
Pero ¿y qué es el alma? pregunta un muchacho que yace sobre la nieve, cuyo corazón se congela, y de sus venas la vida se encrespa.
Son las hojas que el viento se lleva, le respondo; sosteniendo los cristales. Mi muerte está próxima y me visto delicada y sonriente para recibir a la dama encapuchada.
Caen los ángeles, pajarillos sin cuerpo. Caen hojas danzantes inspiradas por el beso de la dama, a su lado las almas se reúnen, se crean trajes del color del fuego.
¿Y por qué las almas van junto a las hojas? Pregunta el muchacho de gélido corazón.
Es el otoño que ha llegado. Respondo antes de irme a danzar junto a las hojas ambarinas que me esperan y mi alma se disuelve con el viento, uniéndome para siempre a la brisa que sopla cálida en las tardes de otoño.
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